Ah, ce Lévy !

Pas de printemps sans vous, M. Lévy. Micros et caméras étaient impatients de vous retrouver. Un exemple : la chaîne répondant au sigle LCI soucieuse de culture vous a offert près d’une demi-heure d’antenne, comme on disait naguère ; tel a été l’accueil de la charmante journaliste que vous avez dû en être très malheureux. En effet, vous n’avez pas caché que vous êtes très heureux quand, je vous cite, « les critiques parisiens (qui) n’aiment pas les auteurs populaires » font, de vos livres, des critiques négatives. Comme vous avez dû souffrir quand dans Le Figaro, Le Parisien, L’Express et même Le Monde, des critiques parisiens dirent du bien d’une de vos œuvres. Je ne résiste donc pas au plaisir de vous rendre heureux. Non en reprenant les méchancetés qui vous réjouissent mais en m’attardant sur « populaire », un mot que vous employez abondamment. On dirait de votre marque de fabrique, laquelle produit tant « de clichés et de formules toutes faites que plus débile tu meurs ». Je cite là un critique parisien qui vous a évidemment comblé de bonheur.

Puis-je-vous rappeler que des Sue, Dumas, Gaboriau, et autres Balzac, publiés en rez-de-chaussée des journaux avant de paraître chez le libraire, l’étaient, populaires, et sans se limiter à 150 mots, comme l’a très bien dit de vous un critique parisien. Outre vos quinze titres en quinze ans et leur piètre qualité littéraire, votre mépris de qui vous critique suffirait à démontrer que vous n’êtes pas un écrivain mais un faiseur de livres. Certes, vous allez penser que ma plume est trempée dans l’aigreur. Non point. Vendez, vendez, il n’en restera pas toujours quelque chose, et nous sommes d’autant moins jaloux de vos millions de vendus, nous les écrivains, que vous avez des clients quand nous avons des lecteurs, ceux-là pas moins estimables que ceux-ci, et vice-versa. Quant à votre analyse de notre époque, j’ai retenu que la Russie était impérialiste et que la France est un grand pays plus fort, beau et riche que ne le prétend – c’est vous qui le dites – le petit monde des intellectuels parisiens. Décidément, la capitale vous obnubile – de obnubiler qui signifie altérer le jugement. Moi, ce qui ne m’obnubile pas, c’est qu’on ne verra jamais une telle promotion télévisée pour… tenez, au hasard, Nadaud, Pataut, Bantcheva, Bott, Delarue, Môa Même et autres impopulaires.
P.-R. L.

Une autre idée du bonheur, de Marc Lévy, Robert Laffont, 400 p., 21,50 €.